Адалары. Бухта. Пляж.
Облака стоят грядою.
Я выныриваю, я ж
здесь охочусь под водою.
Возле Пушкинского грота
средь подводных строгих скал
промелькнуло будто что-то,
да во мгле не разобрал.
Не русалка же? Не нимфа?
Не нептуний же прикол?
Может, пушкинская рифма,
им любимая – «волн-полн»?
Аю-Даг набычил спину,
на жаре, видать, уснул.
Я легко, под стать дельфину,
вновь ныряю, не плеснув.
На меня косяк кефали
наплывает сквозь бурун, –
из легированной стали
прянул в стаю мой гарпун!
Всё! Фенита! Скоро вечер.
Завтра едем на Азов.
Зов охотничий извечен.
Моря неизбывен зов.
Надо мною чаек пары
в бездне синевы парят.
Бухта. Пляжик. Адалары.
Дни счастливые подряд.