Хожу к моему мальчику домой. Тут как-то на выходе обращается ко мне консьержка: "А вы в какой были квартире?". Я говорю: "Помилуйте, вам зачем это знание? Дверь-то мне открыл для входа тот, кто ждёт, и ладно". "Нет, уж вы скажите!"
Посмотрела я на неё как на болезную и говорю: "Ну... считайте, что я почтальон", - и удалилась под её возмущённые возгласы.
А как-то мы вышли с ним вместе, так консьержка его на обратном пути допытала: "Девушка" с вами?! А говорила - почтальон", - ржёт, значит.
Забавно, конечно, что есть свидетель нашей связи. Но как-то нелепо люмпен-пролетариату объяснять - ну, вот так вот, бывает, милочка)