Откликнулось в моем сердце от Якова Каунатора:
http://www.proza.ru/2019/01/23/112
На Родине мы никогда не считали годы. Здесь же, в другой стране, всесторонне ухоженной, любимой уже, выстраданной, почему-то считаем каждый год прожитой здесь жизни. Кого не спроси, приехавшего из бывшего СССР, без запинки сразу скажет сколько лет здесь живет. Прямо, как зэк. Как будто ждем все возвращения домой с зоны. Только утром откроешь глаза и порадуешься, что побывал в прошлом своем детстве, своей стране. Понимаешь, что нельзя возвратится туда, чего нет. Как правильно себя не веди.
П.С.
На фото яблоки моей Родины.