Кризис среднего возраста. Продолжение

Нина Павлюк
 
Любаша.

Любаша долго не могла понять своею детской головкой, как мог исчезнуть Алексей.

Ей  и  в голову не приходило, что он, просто ,сбежал от греха подальше.

Она уже праздновала победу, она чувствовала, что он её любит.

Знать это Любаше было очень лестно: она гордилась собой:

-Я – деревенская девчонка   свела с ума известного художника.

Он взрослый мужчина , а ведёт себя, как ребёнок и ничего  не смеет сделать  со мной, девчонкой.

А я так хочу очутиться в его объятиях, почувствовать его сильные руки на своём хрупком теле.

Я мечтаю о поцелуях, о том, чтоб он взял меня на руки и кружил, крича от восторга.

А он  страдал от своей любви и оберегал меня, как хрустальную вазу.

Он считал меня ребёнком, а я мечтала стать женщиной.  Любимой женщиной.

Тогда я понимала любовь так. Играя с ним, соблазняя его, неожиданно я сама в него влюбилась, боясь в этом признаться даже себе.

Красивый,   не молодой, городской и такой респектабельный – таких в деревне не водилось.

Я знала, что Алексей женат, но считала, что любовь свободна от всего и насчёт этого, даже и не напрягалась.

И вот осталась я одна.

Мир для меня опустел  и  стал унылым. Все мои мечты рухнули.  Далеко вперед я не заглядывала.

Но то, что мы будем вместе, я не сомневалась.

Ошиблась…, он меня бросил, испугался ответственности, струсил?

А время не шло, оно -  летело.
О жизни Алексея я узнавала из газет.
У него всё было хорошо:  работа, жена, дети.

А я всё равно верила, что он вернётся.

Зачем я себе это внушила.

Он давно забыл обо мне и жил в своё удовольствие.

Когда мне исполнилось двадцать пять лет, мне нестерпимо захотелось увидеть Алексея, и я приехала в Москву на его выставку.

Но, по закону подлости, выставка уже закрывалась, и Алексея там не было: он уехал в Италию.

На выставке ко мне подошёл парень, назвавший себя сыном художника,
и предложил мне свои услуги  гида.

Он был так похож на отца – походка, внешность, разговор –что нельзя было усомниться в их родстве.

Антон был коренной москвич,  уверенный в себе, знающий себе цену.

Мы были -  одногодки. Антон уговорил меня, покататься по Москве, предложил показать столичные достопримечательности.

Однажды вечером, он пригласил меня в студию своего отца.

И там среди картин я увидела портрет девочки, той шестнадцатилетней с таким вопросом в глазах, будто спрашивала:

-Что мне делать? –мне стало трудно дышать: Алексей ещё жил во мне.

-Понравился  портрет?  - спросил Антон, - Один из лучших портретов отца..
Сколько просили отца продать этот портрет, но он его даже не выставляет.
Никто не знает, кто эта малолетняя натурщица.

-Да-а,  художник,  он – замечательный.

А   натурщица, явно,  позировала с большим удовольствием,  задумчиво проговорила я.

С написания этого портрета прошло почти десять лет, и узнать меня в этой девочке было трудно.

Антон меня с портретом и не сравнивал,  его интересовала  -я.

Антон  смотрел на меня влюблёнными глазами.

И мне на минуту показалось что это Алексей…

Наконец-то я в его объятиях, наконец-то он целует меня, и я чувствую
его сильные руки на своём теле.

Я  закрыла глаза, погружаясь в это блаженство…  и, вдруг, опомнилась: это же не Алексей, это его сын.

Я, как кошка выскользнула из его объятий и вылетела из студии  пулей.

Какое счастье, что Антон не знал, кто я.

В тот же день я уехала из Москвы.

Поскольку я верила, что Алексей вернётся, я до сих пор  не связывала себя брачными узами.

Желающих было много, но…  в сравнении с Алексеем, они все проигрывали.

Я  очень  хотела детей, но их отцом я видела только  его.

Я не могла справиться с этой любовью.

Продолжение следует. http://proza.ru/2019/01/26/60