Я умер в самом начале года. Шел снег, почти дождь. Слякоть.
Душа угасла. Она ушла тихо, как последний вздох старца, ожидающего своей смерти годами, прикованного болезнью и старостью к кровати, в окружении уже уставших от ожидания его смерти близких. Просто выдох, один, последний...
Я умер.
Моя душа осталась где-то там, между двором и гаражами.
Тело продолжало идти по темной и холодной от света желтых фонарей и промозглой от бесконечной слякоти улице.
Подошел к остановке, дождался автобуса и уехал туда, где возможно я буду нужен таким какой я есть.
Без души.
Мертвым.
Я надеюсь, что я буду нужен.
Я очень на это надеюсь.
Почти верю...