Грусть иль тоска? Ни то и ни другое.
Луна качнулось. Ветер просвистел.
Или напел мне что-то про такое
О чём и думать я уже не смел.
Напомнил о тебе, о светлых косах,
Изгибах тела, ах, какой типаж!
О чем ты, ветер-друг, в любовных спросах
Я поостыл. Уже не тот кураж.
Иль лгу себе и память отвергая,
Задвинув шторы на своем окне,
Тоскую по тебе, себя ругая,
И заливаю боль вином, в вине.
Но между нами, в наших отношениях
Всегда зияла пропасть, не овраг.
Я уступил с собою в долгих прениях,
Решив однажды, я себе не враг.
Зачем ты мне? Волнения под старость.
И спрашиваю сам себя порой:
«Кто я такой? Лишь постаревший малость,
Нетрезвый Дон Жуан, не твой герой».
Пришла сиделка, забрала бутылку.
Поставила мне клизму, вот и все.
Сварила кашу, отобрав открытку,
С прекрасной дамою Брижит Бардо.