Мысли вечерних улиц

Воскресный вечер. Одиночество заснеженных улиц. Дрожащий свет городских окон. Повисшая серость осыпающегося небосклона. Опущенные угрюмые лица. Шаг. Взгляд. Усмешка незнакомца. Тоска внезапно поднятых глаз. Вокруг упавший зимний вечер. Идешь. Оглядываешься. Молчишь. Погружаешься в задумчивое безмолвие вечерних улиц. Тусклый свет фонарей. Кругом люди. Ты один. Идешь. Мимо проносятся потоки машин.  Взор греет уют городских витрин. Поочередно оживают городские окна. Смех детей залихватски звенит в ушах. И вроде бы все идет своим привычным чередом, но внутри необъяснимая пустота. Всплывают отдельные строки. От сумбура мыслей кружится голова. Слово от прохожего. Снова пропустил. А если что-то важное? Взгрустнулось. Поворот в вечерний городской переулок. Душа радуется старине кирпичной кладки, поникшей крыше и просевшим деревянным дверям. Тусклый фонарь. Падающий снег. Тишина. И вновь едкая пустота наравне со всплывающей теплотой. Сквозь небесное полотно прорывается юный месяц. Узкие улочки продолжают задавать маршрут. Впереди ворота в одинокий городской парк. Заснеженные тропы. Заскучавшие скамейки. Укутанная льдом река. Впереди они…Навеки влюбленные друг в друга и в эту жизнь. Вдвоем. Посреди холода. Два пламенных сердца с надеждой на вечность. Рука в руке. Проходя мимо, вдыхаешь глоток наивности и безмерной теплоты. Вековой снежный лес. Морозные сумерки. Приятный запах новогодней хвои. Закрыл глаза. Все позади. И снова сутолока городского вечера. Свист. Гул. Гам. Недовольство. Смешок. Слеза на лице прохожего. Обернулся. Он понуро ушел. Мысль. Потеря? Отчаяние? Любовь? Он ушел. Один. В толпу. Как все мы. У обшарпанной стены, приклонив колени, стоит кроткая старушка. Она скромно просит свою маленькую долю. Одна в огромном мире. Дрожащей рукой раскрываешь кошелёк. Боишься пройти мимо. Судорожно перебираешь несколько монет и нелепым движением вкладываешь железки в сморщенную руку. Ее глаза. Блестящие от слез. Всколыхнулась душа. На улицах зажглись яркие витрины. Рекламные щиты выкрикивают пустые лозунги. Искусственные лица следят за тобой с афиш. Тревожные газетные заголовки бьют в голове в набат. Повсюду цифры. И этот мир - давно уже скопление бессметного количества сухих цифр. А что вокруг? Вокруг лишь хмурость и всепоглощающие усталость и скука. Смотришь вокруг. Опущенные подсвеченные лица. Судорожно бегающие по экрану пальцы. Ни единого поднятого взгляда. Холод. Тем временем кругом нарастал январский вечер. Пушистый снег сыпался с неба. Пространство улиц заполняли пустые мелодии, под которые весело притоптывали прохожие. Они шли, погруженные в мысли. И как бы хотелось хоть на минуту уловить движение их разума. Ощутить на себе иное восприятие. Возможно, открылось бы многое. Но пока все шли по заснеженному городу. И я шел. Шел вперед, опьяненный мыслями вечерних улиц. И все вокруг было живо. Живо, как никогда.