Иду я по Ярославскому вокзалу (в Вологде у дочери гостил) и вдруг слышу:
-Эй, дед, стой! Куда прёшь?
-Куда, куда, на кудыкину гору, мать тебя дери.
-Поговори мне ещё. Я при исполнении.
-Ну и исполняй, - говорю. Я-то тут при чём?
-Я с тобой свиней не пас, нечего мне тыкать.
-Молодой человек, говорю я, ты старику тычешь, а хочешь, чтобы к тебе с уважением? Не будет этого.
Парень в форме милиционера оправил на себе мундир, покруче натянул форменную фуражку на лоб, приложил руку к виску и представился:
-Птицын. Слежу за порядком.
-Вот и следи. А от меня тебе чего надо?
-А что это на тебе? Зачем?
Он стал ощупывать меня, тискать, как красну девку. А на мне двадцатипятиметровый шланг, свёрнутый, как скатка-шинель в Великую Отечественную войну, ярко-зелёного цвета с серебристыми полосками, похожими на змею.
-Старуха заказала шланг привезти из города. Вручную-то огород поливать тяжело стало, нужен шланг. Купил и везу. Обрадую старую-то. Давно мечтала. А вот всё как-то не получалось. Подарок везу.
-В камеру хранения почему не сдал? – строго спросил Птицын.
-Дак не принимают. Чемоданы да сумки только.
-Ехать-то далеко?
-Далеко. Через всю страну родимую. На север Иркутской области.
А тут подбежал второй милиционер, маленький, круглолицый, толстенький, похожий на колобок. Запыхался, видно, бежал быстро, не бежал, а катился:
-Надо у него паспорт проверить, может, что и везёт в этом шланге. Курицын, – представился он мне. – Я при исполнении.
-Птицын и Курицын – вот это да! – засмеялся я. – Курятник!
Стоявшие неподалёку пассажиры расхохотались. Один из них, смеясь, воскликнул:
-Курица не птица! Ха-Ха!
-А вот мы вас привлечём, тогда и смейтесь! – вскричал Птицын.
«Надо делать ноги», -подумал я и поскорее от блюстителей порядка. «Неплохо бы перекусить чего-нибудь, поезд ещё не скоро»,- подумал я и вдруг увидел вывеску «Шаурма». Что бы это значило? А из окошечка пронеслось:
-Шаурма! Шаурма! Шаурма!
А мне показалось:
-Вам дерьма! Вам дерьма! Вам дерьма!
Что за чушь такая? Оглох я, видно, совсем.
Выглянуло лицо, черноволосое и усатое, просит:
-Подходи, дорогой. Покушай. Ай, как вкусно! Не пожалеешь. Пальчики оближешь. И чмокнул так смачно.
Я и купил. Обыкновенная лепёшка, свёрнутая пополам с капелюшечным количеством мяса. А какого, я так и не понял. Съел, конечно. Деньги же платил. Мне еще ехать почти неделю. Только отошёл, гляжу: толпа окружила молодого парня, а он крутит что-то. Ну, любопытство не порок. Подошёл поближе, а это напёрсточники. Так лихо крутят, поди угадай, где напёрсток лежит. Молодой мужик делает ставки да всё проигрывает. Злится, а не отходит. Хочется выиграть, а не получается. Вдрызг проигрался и ушёл ни с чем. Женщина попробовала угадать, но не смогла, отошла расстроенная. Смотрю, затягивают они меня желанием поиграть, но боюсь, проиграю, как домой добираться буду. А тут на моих глазах другой мужик два раза подряд выиграл. Оказалось – подстава. Сообщник их привлекал игроков – лохов. Не зря же их лохотронщиками прозвали. Отошёл я от этой банды, а навстречу мне с мясорубкой от Макаревича. Подарок, мол, тебе от великого певца. Подарок? Какой такой подарок? Не может быть! Может - уверяют.
-А зачем она мне? У нас есть мясорубка. Отдайте тем, у кого её нет.
-Певец лично вам велел передать.
-А откуда он меня знает?
-Как откуда? Видишь группа музыкантов сидит, - и показал рукой вдаль.
И действительно, сидели парни с гитарами, напевали что-то.
-Видишь, дед, машина стоит. Репортёрская. Снимать тебя будут и по телевизору покажут.
И сует мне пакет с мясорубкой.
-Пятнадцать долларов. Это для детей детского дома. Поддержишь сироток.
А я и доллар в глаза не видел. Откуда ему быть-то у меня. В руках никогда не держал. Отдаю пакет и говорю:
-Мне со старой надо посоветоваться, она в зале ожидания сидит. Пойду, спрошу у неё.
Едва отстали. Ну я в зал ожидания метнулся. Не выходил больше. Вот, думаю, чуть не облопошили меня дурака. Бесплатный-то сыр только в мышеловке.