Синдромом Стокгольма страдая,
Влюбляется крепче народ…
И шамкает бабка:
– Балда я,
У энтова невпроворот
Делишек –
Талдычит с обеда
По-шведски, поди-ка пойми?
Что надо, понятно и деду,
А то мы не знаем, кто мы…
Живём, говорит, не в пещерах,
Про пенсии врёт, не таясь…
И дьяк дирижёрит, ощеряясь,
И пыжится, будто он князь.
Про конские прайсы, налоги
Пытается втюхать сперва,
Что, дескать, растут, но полого,
Не как у макронов, сорвать
Процесс не под силу жилетам
Любого колора…
Синдром
Того же Стокгольма заметен
Любому, кто с темой знаком.
– За крупнорогатую Зорьку
Сорвут непомерную мзду –
Продашь молочишко и столько
Заплатишь, что трудно ни бзднуть
На них, извиняйте, горохом,–
Бабулька востра на язык.
– Живётся взаправду неплохо
Тому, что за годы привык
Матёро глумиться над нами, –
С лежанки подначивал дед, –
Опять объегорит, обманет –
/Волнений на кладбище нет,
Всё так же спокойненько, чинно,
Как будто бы сам он – Кощей
Бессмертнищий/
Что ты вскочила,
Пора мудозвона взашей?
И, штепсель рванув из розетки,
Давая отбой жениху,
Признается:
– Был бы я метким,
Обратно ему запихнул
Пустые словечки о чуде
И все бюллетени из урн…
Да он, говорят, неподсуден,
Как все нахалюги,
И смур
Не только надысь и намедни,
Он был и в двадцатом веку
Чуднее чудил распоследних…
Я энтот приём просеку
И выведу Зорьку на площадь,
За нею намылится бык…
– Со шведами надо попроще,
И как под Полтавой в кадык?!
Навалом в народе злорадства,
Немало в сединах добра…
Синдром – это чудо-лекарство,
Хлебайте взахлёб задарма.