Мне мой быт напоминает тень.
Плоская, плетущаяся спесь
Из молитв и сумеречной лени,
Из того, что рядом и не здесь.
Кто-то шёл вдали, а может, ехал,
Мной лишь повторялись те шаги.
В общем, безразлично как-то было,
Кто там шёл - друзья или враги.
А теперь оглядкой из былого
Стало жутко видеть всё вокруг.
Следом поколение проходит,
Продолжая начатый мной круг.
До каких же пор нам быть тенями
Чьих - то и успехов и побед?
Мне порой не тьмой, а даже днями,
Хочется взять в руки пистолет.
Для чего? Для выстрела, конечно.
Целюсь я в того, чья, в общем, тень.
Я убью, чтоб перестать навечно
Быть не весть чем с шапкой набекрень.