На днях совершенно случайно встретила свою одноклассницу. И не сразу узнала ее - когда-то яркую, импозантную и огневолосую красавицу. Навстречу мне двигалась фигура в темном... Нет, не плаще, с ним было всё тип-топ - синий и стильно-западный. Просто весь ее облик являл собой плотный мрак. И незрячесть - как следствие погружения в какую-то свою безысходную проблему и боль. Она будто брела в никуда - не поднимая головы, не разбирая ледяной дороги...
- Рита! - я не могла пройти мимо, - с наступившим тебя! И с Рождеством...
Лучше бы не трогала: на меня были наведены две черных дыры. Без тени привета, узнавания и выражения. Какое рождество?
Я знала о ней немногое: замуж не выходила, но лет в тридцать родила сына. От "хорошего экземляра", по ее собственному определению. Каковы критерии этой хорошести, я не знала. Рита получила инженерное образование, бесплатное, но не нужное никому, как оказалось. Поскиталась по самым разным фирмам, чаще всего, дутым, да "шопам", выросшим как грибы после радиоактивного перестроечного дождя. Пыталась завести смол-бизнес, что-то не вышло. Еще было известно про Риту, что, позднее, продав родительскую двушку, она бросилась строить модный коттедж-шале со всей одержимостью ее сильной и амбициозной натуры. Жили пока с сыном в половине старенького бабушкиного дома под вишнями и яблонями. Место под коттедж взяла престижное, у пруда. А также кредит. На всё это требовались немалые ресурсы, и Рита нашла способ их заработка в Италии. Пригодились и классная внешность, и энергичность, и физическая сила. Делала там что попадалось: и офис-менеджером и сиделкой, и моделью в школе искусств. О подробностях никто особенно не знал...
Ее вид произвел на меня удручающее впечатление. Что случилось?
Она молчала, тыкая ботинком в снежный бордюр. Не чистит никто, ёлки-палки.
Я уже собралась дальше, когда Рита, словно найдя в памяти некую соломинку или искорку надежды, оживилась. Самую малость...
- У тебя, кажется, брат - врач?
- Ну да.
- А у него... может, есть знакомые в наркодиспансере?
- Не знаю, не слышала что-то... А что?
- Да сын у меня там сейчас.
Она опять потухла, понурилась.
Господи! - то ли подумала то ли прошептала я.
После паузы Рита глухо спросила:
- А телефон его дашь? Брата... Вдруг чем поможет?
- Да пожалуйста, пиши. Конечно... А зовут твоего мальчика как? -
зачем-то уточнила я.
Как реагировать на такие сообщения, кто из нас знает алгоритм? И можно ли тут найти верные слова и фразы?
Но Рита с готовностью ответила: Никита.
- Сколько ему уже?
- Двадцать семь... Всё при нем - руки-ноги и голова... была. И прикид обеспечивала ему, старалась. Сейчас-то уже как бомж ходит - всё по фигу.
- Пьет?
- Не то слово. Вот, прилетела вчера из Италии, контракт пришлось прервать... Выгодный... Сказали, не будут ждать больше недели.
- И что врачи говорят в диспансере?
- Да что: зашиваться ему бесполезно, лекарство почти не действует, есть отказывается, кормлю с ложки... Туда сейчас и еду. Рита кивнула на большую сумку в руках.
Я решила проводить ее до остановки трамвая.
И Рита стала рассказывать.
"Ну, выпивал, в основном пиво. Но учился в техникуме связи, работал в автосервисе. Потом бросил, дурак, пытался помогать строить дом, но надоело. Жениться не хочет, да и кто с ним будет общаться - такие же? Не хочет читать, не хочет выглядеть, не хочет вообще ничего. Даже яблоки собрать. Одно время пел в церкви, голос у него. Потом перестал. Купила ему на вторичке машину, чтобы отвлечь от пьянки. Начал таксовать. И меня на стройку возил. Будто наладился. Но, приехав в очередной раз из солнечной страны (сестра вызвала, она во второй половине дома живет и, между прочим, злорадствует теперь, а то ведь всё завидовала Рите!), обнаружила в кухне и комнате домика под вишнями груды пустых водочных бутылок (ночью выносила - стыдно от людей) и грязь по колено. Никита абсолютно невменяем. Кричит, что в окно лезут инопланетяне...
А права у него отобрали за нарушения...
Вокруг еще блестели новогодние гирлянды, флажки, плакаты. Их трепал и лохматил вдруг поднявшийся пронзительный ветер. Какой контраст украшений с темной Ритиной фигурой - машинально отметила я. И какая разница нашей погоды с итальянским комфортным климатом...
- А с тобой он не поехал?
- Да предлагала, сто раз! Он сказал, что видел Италию в гробу.
Некоторое время мы шли молча. Мне вспомнилась похожая история с другими знакомыми. Похожая до жути.Как под копирку.
- Рита, мне кажется, надо найти глубинную причину этой непреодолимой тяги в нем самом...
Я ступала сзади Риты - узкая дорожка не давала нам идти рядом. Край длинной джинсовой юбки моей спутницы, уже намок, подметая выпавший снежок. Рита и к этому оставалась безразличной.
- Да, ты права. И я знаю эту причину... - она мотнула непокрытой, всё еще пышноволосой головой.
- И в чём она?
Ожидание ответа отчего-то заставило меня сжаться. Казалось, что этот ее ответ есть самое главное сейчас. Сейчас, десятого января пополудни. Самое важное, решающее - и для меня, и для Никиты, и для всего новогоднего мира...
- Он не видит смысла в жизни - отчеканила Рита, напомнив себя прежнюю.
"С новым годом, девушки!" - игриво поздравили нас два проходящих мимо подвыпивших мужичка.
Рита по-мужски сплюнула на снег, посыпанный конфетти:
- Уроды! С утра уже надрались... родина, блин!
И это был голос прорвавшейся, застарелой ненависти. То ли ко всем особям противоположного пола, то ли к родине - трудно сказать. Или к тому и другому сразу.
Мы уже подошли к остановке.
Рита торопилась - скоро обед. И бульон стынет.
Я колебалась, но всё же решила задать ей еще один вопрос. Вдруг не увидимся больше?
- Рит, скажи... Скажи, а в чем ты его видишь?
- Кого? - она подняла татуированную бровь.
- Ну смысл... В чём?
Рита недоуменно уставилась на меня. Как на идиотку или НЛО. Наверное, так смотрит ее Никита на своих инопланетян. Неужели мне не ясно: красивый дом, достойная, обеспеченная жизнь... Ну, может, и внуки...
Шли медленные минуты. Мне показалось, что Рита сейчас покрутит пальцем у виска. Или пошлёт меня куда-нибудь, не ближе Италии.
Но тут сзади неё настырно задребезжал пожилой и почтенный трамвай, уже на давая нам с ней обсудить эту странную и банальную - до неприличия - тему. Неуместную, прямо скажем, для людей образованных и современных...