О, как я люблю слушать Батырхана* поющим "Я тебя рисую". И даже не поющим. Проживающим. Да, в этой мелодии, в этих словах он проживает – за всех! – чувства миллионов, ищущих свою – такую маленькую на огромной земле, но такую свою! – половинку. Сколько в его голосе боли почти отчаявшегося человека, узнавшего, как долог и непрост бывает этот путь.
Сколько в его голосе надежды...
Почему порой вся жизнь превращается в эту, кажется, бесконечную череду то одной, то другой смены эйфории разочарованием? Почему отношения, пообещавшие тебе человека таким "своим", с течением времени обнаруживают себя как ещё одна ошибка, ещё одно всего лишь испытание судьбой? Уже, кажется, смеющейся над нами!
Как было бы здорово, если бы природа придумала для нас что-то вроде опознавательного знака, предостерегающего или, наоборот, снимающего всякие сомнения в том, что это действительно "твоё". Что-то вроде светофора, меняющего, например, цвет наших глаз при встрече. Пусть на секунду, но вспыхивающих тем, самого яркого оттенка, условным светом, по которому мы бы сразу, с первой минуты, определяли, перейти дорогу или остаться ждать... других глаз.
А пока на трассах наших жизней беспредел, и светофоры никто и не думает устанавливать, мы, взрослые люди, тычемся слепыми котятами то в одни руки, то в другие...
В чём причина краха наших иллюзий? В том, что они – иллюзии. Не успев познакомиться с человеком, очаровавшись какой-либо... о да, до головокружения привлекательной! ...но ведь не исключено, что при этом единственно привлекательной из его составляющих... но только мы об этом не думаем, мы тут же ныряем в его море, забыв о том, что море может быть разным...
Мы живём ожиданиями. Рисуем избранного в своей голове и в своём сердце таким, каким он нужен нам. В той же своей голове пишем для него сценарии наших отношений, в которых исполнение наших собственных – не его! – желаний займут главное из мест. Мы ожидаем от него тех эмоций, что сами приготовили для него. Тех слов, что сами для него придумали. Попытка вложить их в чужие, пусть и такие любимые, уста остаётся всего лишь попыткой. Первой, второй, третьей... И вот им потерян счёт.
Ломка.
Мы пока ещё цепляемся за ту спасительную соломинку, за ту составляющую в человеке, оказавшуюся единственно привлекательной для нас, ради которой однажды совершили падение в его море, где давно и безнадёжно тонем. Цепляемся, глуша в себе обиды. Крича о них. Обиженными на того, кто не оправдал наших ожиданий, кого мы нарисовали в своём воображении совсем иным.
А ведь и он, представьте, тоже рисует – нас...
...Интересно, какими?
В мире чьих-то иллюзий мы все живём прекрасными Галатеями. Неважно, женщины мы или мужчины. Нас рисуют, лепят, раскрашивают, вставляют в рамку. Мы лепим, рисуем, вставляем в рамку, и под стекло.
А потом начинаются чудеса. Однажды мы просыпаемся и видим, что в рамке вместо любимого образа – пустое место. Или плоское изображение вдруг становится объёмным, стекло лопается, летят осколки...
А всё природа. Не придумала она для нас опознавательных знаков. И пока ты ещё не перешёл дорогу, на другой стороне которой светится что-то в незнакомом тебе человеке, и ради маленького чуда его свечения ты готов... но прежде чем перейти, подумай... удержишься ли от соблазна броситься к нему как к эскизу для нового своего полотна?
Найдёшь ли в себе силы оставить этот свет нетронутым... возможно, кому-то хватит и этого света...
*Речь идёт о композиции из репертуара Батырхана Шукенова "Я тебя рисую" (автор музыки Еркеш Шакеев, автор текста Андрей Беляев).