В воздухе стояла непроглядная синь. В восемь вечера снег под подошвами стал хрустеть еще громче, и, кажется, наполнял сосуды минорами вибраций. Моя ярость была готова расплавить всё на своём пути, еще на октаву выше и невидимый протазан пронзит спину порывом холодного ветра, а из разверзшейся раны потечет раскаленная магма, оголяя человечье мясо, всем прохожим на смех. Влюбленные, подобно лебедям, обвивают шеи друг друга, поют своё неслышимое сопрано слащавых мажорных нот. Если бы это была весна, то вишни расцвели бы лишь от их нежности карминового цвета. Во дворах сидят компании, скомканные, как капуста, смех их напоминает жаб. Я врубаю наушники - мой единственный щит, становлюсь маленьким ежиком, на лбу точно надпись - "НЕ ТРОГАЙТЕ". А утром просыпаешь от того, что замерзли ноги, ибо некому греть, хотя на термометре всего лишь ноль градусов. И тебе некого греть, оттого становится грустно. В голове круглосуточно один вопрос - почему? Почему я стал таким злым? Почему всё получилось именно так? Почему холодные ноги - это одиночество?
Почему, почему, почему...