Если бы меня никогда не было на этом свете, я не написала бы этот роман. Если я его пишу – значит, я есть.
Я пишу впервые. Это моё первое произведение. Мне бывает трудно начать. Бывает. Тогда я настоятельно требую начать. Заставляю себя сесть и написать первую строчку. Как только она рождается, мне уже хочется написать следующую. Моей первой строкой стали слова «Если б не было меня».
Когда я чувствую себя живой, мне кажется всё нереальным. Я исчезаю со стула, на котором сижу, и вдруг оказываюсь в открытом космосе. У меня нет космического корабля или летающей тарелки. Нет скафандра. У меня ничего нет. И вот, когда я неожиданным образом попадаю в страшное измерение, я не чувствую ничего, кроме желания вернуться. Там нет жизни. Её убила радиация.
Когда-то я вдруг представила себя писательницей, которая любит свои детективы. И если бы я действительно ей была, я не стала бы писать о таком убийстве. Это моя фантазия. Меня убьёт даже высота в несколько десятков метров над уровнем моря.
Чтобы это проверить, я отправляюсь в путешествие.
Мой любимый персонаж зовут Стеша. У неё нет возраста. Не знаю, почему так вышло. В моих рисунках она была бы молодой. На самом деле она старше и находится в том возрасте, о котором написать не хватает моей фантазии.
Тогда я прибегну к компромиссу. Попробую узнать, в чём тут дело?
Продолжение тут: Глава 2. "Моя Стеша" - http://proza.ru/2019/01/16/526