Я надеваю на бегу джинсы и крашу губы помадой. Черт побери, почему я волнуюсь? Сто лет не переживала по такому поводу как свидание, а тут ноги не держат, помада падает на пол из ватных рук. Странное чувство, забытое. Я сажусь в его машину, непривычно как-то. Когда тебя не вписывают в свой график в виде встреч после работы. Мы ботаем не о чем, я плескаю по свойски в чай коньяк, немного ликера. Смеюсь не впопад. Просто приятно быть собой, а с ним почему-то так и получается. Я совершенно его не стесняюсь. Болтаю под столиком ногой и хмелею. А сама хочу уже снять каблуки, облачиться в домашнюю пижаму и думаю: "Где в тебе деготь? Не бывает идеальных мужчин!". Быть может у тебя остались брошенные дети? Криминальное прошлое? Есть неизлечимые болезни? Расстройства? Еще заказав чая я прошусь домой. Устала уже есть помаду с тирамису. И закрутило меня в симпатии, чувствах, безумие одним словом. Я сижу у себя в квартире, в его рубашке на голое тело, на столе и болтаю ногами. Как тогда, под столом в кафе. Он идеален: галантен, внешне опрятен, ухожен, красив и дальше по списку. Я наверное его люблю... А еще люблю его жену, что гладит ему рубашки и делает утюгом ровные стрелки на брюках.
Lionheart©