Зима, блондинистый стилист,
Что ты с землею сделала?
Я видел чистый-чистый лист
Манящий, цвета белого.
И, забывая есть и пить,
С настырностью упрямою,
По чистому листу тропить
Хотелось только самое…
Такое, чтобы на века,
И чтобы сразу вчистую…
Зима, однако, коротка —
Сугробная, искристая.
Но снег уже, увы, несвеж,
Измаран кем-то ранее —
Несостоявшихся надежд
Пустые обещания.
И не свершился наш поход
Сквозь страсти вьюги белые…
Но скоро март, и скажет кот:
Какие ж вы несмелые.