В тот день Онате везло как никогда. Кости неизменно выпадали так как нужно, в то время как у Зеторики игра категорически не клеилась. В итоге гарпия оказалась в пещера, а фельдфебельский нож достался Онате.
- Я не могу это взять! - промямлила Оната.
- Бери! - свирепо прорычала в ответ Зеторика. - А то в глаз дам!
- Тебя будут ругать...
- Твоё какое дело?! Бери нож!
- Нет.
Зеторика подобно льву прыгнула на Онату и повалив её, прижала к полу.
- Не возьму. - испуганно сказала Оната.
- Что зесь происходит? - в комнату неожиданно вошёл дед Зеторики. И он был истинно . Сутулый, похожий на грифа старик в длинном поношенном пальто, на груди его висел знак - "Почётный Диверсант Герцогства".
- Я твой нож проиграла, а она забирать не хочет! - гневно сказала Зеторика.
- Должна взять! - поддержал внучку дед. - Отыграться всегда можно. Вот сейчас я нож и отыграю.
Зеторика слезла с Онаты и принялась заново расставлять шашки на доске. Разумеется щипцами, стараясь не осквернять их теплом своих рук.