Бывает любовь такая «безапелляционная». Заранее знаешь, что он мудак — никакой эзотерики. Там не так, тут не так, с первого взгляда. Арбитр скачет боковым приставным, как дети в третьем, на хореографии, свистит: «Жёлтая карточка, красная карточка — удаление с поля!» А тебе всё равно, у тебя гольф. Внутренний диалог рвёт рок-концерт, мол дура; после поймёт очевидность бесполезности, у виска так фигурально покрутит и с понурой головой удалится, шаркая ногами. Любовь безапелляционная, а история очевидная. Диагноз — слабоумие. Йода не хватает; пропишите витамин В. Сколько кубиков? Ведра два; ага, тех самых в которых котят топили. Астрал? Да, на кой нам астрал, покуда все дуры ещё не всем мудакам отдались. Бежит банкир за непорядочным нищебродом с протянутой рукой, а в руке кредит на сто тыщ миллионов. — Банкир, ты дурак? Молчит. — Банкир, ты дура?
Эх ты, дура ты моя, дура; красивая. Чернышевского читала? Правильно — виноват всегда он, безапелляционно.
#СимонаРерберг