— Интересно, это в последний раз? — спросил Штефан Засниц, изучая плотину.
— Если убежать не успеем, то да, — отвечал Виктор Никифоров, позёвывая в зенит.
— Вечно ты шутишь… В такой момент. -
— У нас они стабильно. Я привык. -
Плотина высилась серой громадой невдалеке, белые клубы брызг аварийного сброса дымились пониже, над крышами домов, а серое небо в тучах не предвещало падения уровня.
— Перехлёсты, — заметил Никифоров. — А правее — уже подмывать пошло. -
Безобидные с виду струйки воды текли по насыпи, просачиваясь сквозь грунт.
— Пора! -
— До чего жалко… — бросил Засниц.
— Недолго и задержались, — бросил Никифоров. — Пора бы и привыкнуть. -
— Устал. Сколько мы вместе уже бегаем? Лет десять назад бежали из лесного городка, когда пожар был. В первый раз вместе. Потом еле ушли от цунами на побережье. Успели унести ноги от оползня в ущелье. Потом я поклялся жить только в степи… Можно пережить смерч, ураган, но когда я шлёпнулся от подземного толчка, и не увидел, как рухнул наш дом… -
— Воспоминаниям будем предаваться в дороге. -
Машина послушно фыркнула, запускаясь. Улицы, пустые перекрёстки — все остальные уже убрались на холм, воссев на чемоданах и изучая тёмные воды озера. На самом подъёме донёсся гул.
— Есть! — констатировал Никифоров. Засниц молчал. Где-то позади пенящийся вал сносил дома, крутил цистерны, заливая городок.
— Так. Теперь самое время подумать, куда сейчас ехать. -
— Всё равно. Туда, где спокойнее. Откуда не нужно будет бежать, — вздохнул Засниц.
— Тогда — на кладбище. Хотя и кладбища сносило, — Никифоров притормозил на обочине. — Кто с нами? Места есть! -
Старик, сидевший на мешке с вещами, покачал головой.
— Нет. Я уже тридцать шестой потоп здесь переживаю. Сейчас вернусь — опять дом отстраивать. -
— Слушай!.. Идея!!.. — Виктор повернулся к попутчику с неожиданным оживлением.
— Не очень хорошая, — грустно заметил Штефан. — Хотя… Мы ведь ничего не теряем. -