Телефон зазвонил так громко и неожиданно, что я вздрогнул и разлил кофе.
- Привет, Пушкин! Ты чего трубку не берёшь? Спишь? - раздался из трубки приятный, хорошо поставленный баритон.
- Да, нет! Сижу вот, пью кофе, ковыряюсь в носу и гадаю на кофейной гуще, пытаясь узнать - кто звонит! - недовольный тем, что меня оторвали от работы, - проворчал я.
- Ты что, опять наклюкался? - предположил голос, и, не дождавшись ответа, начал читать мораль. - Саня, ты бросай это дело! Недели запоя - перебор! Уже друзей не узнаёшь!
- Да, кто это? - не выдержал я, грубо прервав нравоучения неизвестного.
- Ну, ты даёшь! Посмотри на телефон - там всё написано!
- Ладно, - вежливо согласился я. Юрий Пиллий. Композитор. Светилось на дисплее.
- Ну, что? - нетерпеливо поинтересовался голос в трубке.
- Извини, маэстро, не узнал! Ты чего в такую рань звонишь?
- Ты не писатель, а цирковой артист! – зарокотал возмущённый голос.
- Ты там совсем охэменгуел?! * Какая рань? Сейчас не шесть утра, а шесть вечера! А ещё через шесть часов наступит Новый Год! А ещё через час - у нас начало спектакля! Кстати, ты помнишь, что встречать Новый год мы договорились в театре, и сегодня у нас с тобой премьера?!
- Когда это мы договорились? - ошеломлённо протянул я.
- Как когда? Сразу после медвытрезвителя!
- Шутишь?!. Я что, в вытрезвуху попал? - похолодел я.
- Не ты один! - маэстро Пиллий гомерически захохотал.
- Я вижу, за неделю водка с пивом стёрла большую часть извилин в твоём писательском котелке! Приходи в театр - я тебе вылечу и всё вспомнить помогу! - голос в телефоне многообещающе захрюкал. - Да! Не забудь цветы и шампанское. Они у тебя в прихожей, в шкафу для одежды. Я спрятал, чтобы ты с утра освежившись не заблудился! Цветы – приме! Шампунь - замывать премьеру с ней же. - Я оглушено молчал.
- Ты там живой? - вопросительно загудел поставленный баритон.
- Всё относительно, но ты смог «поднять меня из гроба!» *
- Ну, если ты вспомнил «короля Лира» * - значит надежда есть! - констатировал голос, и, после небольшой паузы, поинтересовался, - ты помнишь, что сегодняшняя премьера по твоей пьесе и мы соавторы гениального шедевра?
- Какого шедевра? - удивлённо протянул я.
- Снова - здорово!.. - возмутился маэстро. - Проснись, наконец! «Дремлинов» - конечно!
- Всё, всё! - я сильно потёр ладонями виски.
- Значит, как договорились! Через полчаса с цветами и шампанским у меня! - Голос в трубке растворился в длинных гудках…
Так!.. Классно это я вздремнул!.. Если бы не кот, так не только премьеру своей пьесы, но и Новый год проспал. А снилось!.. «Ботва» редкая!.. Запойно - алкогольные глюки! Но ведь так ясно, словно всё происходило на самом деле! Я глянул на экран ноутбука, заваленный ярлыками папок, как аллеи скверов осенними листьями. Ярлычок с подписью «Дремлины» торчал в самом центре.
Вот, значит это что!.. Моя пьеса! Так!.. Все мероприятия с некультурными и культурными пьянками отменяются! Сразу после Нового года приступаем к просушке печени и чистке мозгов!» - дал я себе самое последнее, самое крепкое мужское слово. Допил остывший кофе и, немного помедлив, решительно кликнул мышкой по ярлычку «Дремлины». Открывшаяся страничка с текстом начиналась словами:
«Большой рыжий кот, симпатичной мордочкой похожий на небольшую собачку породы «Чау - чау…» Я без сил откинулся на спинку дивана, ошеломлённо, пялясь на дисплей.
Через десять минут, уже одетый, остановился у двери. Затем вернулся, подошёл к шкафу, где у меня хранилась коллекция фильмов и музыки, быстро перебрал диски, и положил в карман песни Высоцкого. На внутреннюю сторону обложки, я записывал номер телефон Алисы из города Дремлин. Во сне или?.. Ладно!.. Посмотрю после Нового года», - решил я. Если это не сон - там должен быть номер написанный её рукой. Этого, конечно, просто не может быть! Хотя!..
Телефон могла оставить какая - нибудь «другая Алиса». Во время внеочередной загульной недели, я его записал на диске Высоцкого и забыл… А он мне приснился. Во сне это событие спроецировалось на Алису из Дремлина. И пьянки эти бесконечные!..
Прихватив цветы и шампанское, я вышел на улицу. Морозный воздух ожёг лёгкие и сразу приподнял настроение. У дверей «Алых парусов» громко смеялась компашка молодых ребят. И, как бывает только в сказках, первый же таксист - частник взялся, относительно недорого, меня подвезти.
- Красивый букет! - водитель посмотрел в зеркало заднего вида на цветы в моих руках.
- Спасибо! Я сильно опаздываю! Вы меня очень выручили! - рассыпался я в благодарностях.
- Да, ладно!.. - протянул водитель. В первый раз, что ли?..
- Вы просто волшебник! Появились, как раз тогда, когда решается главный вопрос моей жизни! - не унимался я.
- На свидание к любимой? - таксист понимающе кивнул, и поправил усы.
- Да нет! В театр, на премьеру моей пьесы!
- Поздравляю! Цветы, значит, главной героине? - Я кивнул. Голос водителя показался мне удивительно знакомым, и я незаметно попытался разглядеть его. Но, так как сидел у него прямо за спиной, то смог видеть только профиль. Правильные, славянские черты лица, необычные, закрученные вверх усы...
- Извините! Вас случайно не Василием Ивановичем зовут? - внутренне напрягшись, спросил я.
- И что с того, если Василием Ивановичем? - недовольно буркнул водитель, резко дёрнув рулём. - Дорога - дрянь! Яма на яме! - объяснил он неожиданный манёвр.
- Вот раньше дороги были… - Я не стал обсуждать с ним вечный русский вопрос «о дураках и дорогах», а снова вернулся к его имени и отчеству.
- Был я знаком с одним Василием Ивановичем... - начал было я, но таксист не дал мне продолжить.
- Мало что ли на земле Василий Ивановичей? Земля большая и круглая! Встретить можно кого угодно и где угодно! А можно - и не встретить! Судьба - она знаешь, серия встреч и не встреч! - закончил водитель монолог неожиданным философским выводом.
- Ваша фамилия не Чапаев, случайно?
- Приехали! - не оборачиваясь, объявил таксист. Пришлось расплатиться и выйти, не успев закончить опознание.
- Удачи! И будь внимательней на дороге! - крикнул он через открытое стекло, развернулся, и исчез за ближайшем поворотом.
- И вам того же! - махнул я рукой на прощание. Что - то было не так!.. Я не узнавал место, куда приехал. Не горел свет в окнах домов, не полыхала реклама, потухшими свечками торчали фонари у дороги...
У нас, что?.. Под Новый год очередное внеплановое отключение электричества или «плановая» авария?! Где, спрашивается, праздничные салюты и фейерверки? В это время продвинутые детки и некоторые несознательные, и не совсем трезвые взрослые, обычно уже начинают встречать праздник…
Дорога и улица темны, и пустынны. Ни людей, ни машин… Я прошёл до конца квартала и облегчённо вздохнул. Слева, в центре небольшой площади, всеми цветами радуги блистал театр.
- Ну, растяпа!!! – Моё бедное сердце дрогнуло и оборвалось. Я же цветы у новогоднего «извозчика» забыл! От злости на себя я, что было силы отвесил пинка бордюру, громко выругался, подпрыгнул и завертелся, как детский волчок от острой, пронзительной боли. Но один лишь взгляд на причину моих воплей привёл меня в полнейший ступор! Под ногами была брусчатка из аккуратного жёлтого кирпича.