Согласитесь, стихи это некоторый порядок, где краешки строк подбиты ровными линейками рифм, как выглаженное бельё - эдакие стопочки в творческом шкафу.
Ваша Муза вполне себе хозяйственная дама, она допускает эту вашу взъерошенность, прощает небритость, а конечный продукт - поэму - изволь привести в товарный вид.
Но какой поэт чувствует уют в муштре? Это "чудо" в бархатном балахоне затевает семейную склоку, сваливается в верлибр или по-маяковски демонстративно съезжает по по перилам лестницы гадких выскочек-слов рискуя порвать штаны или облагоразумиться об косяк.
Всё? Весело? Эксперимент окончен, блузу в стирку, штаны в штопку, ко лбу примочку! Пошалили и хватит - вернем к нашим стопкам.
С улицы несутся аплодисменты: "Ишь, каков, зараза!", "Показал себя, знай наших!", "Вот где удаль исконная!". А наш "удалец" сидит себе, втянув голову в плечи под тяжестью нагоняя.
Издатель, он этих "хулиганств" не поощряет, станете мол классиком, лет эдак через пятьдесят, вот тогда и куролесьте. А в текущий исторический момент извольте сонетик веночком себе завязать. На сонеты спрос какой-никакой, а капает.
Кушает пиит утешительную яичницу, запивает чаем из пакетика вторичного, неприкаянности своей оправдание сочиняет, стыдно ему перед Музой, потому как хаос творческий - это нарост такой над жизненным порядком и достатком бытовым.
Но час пробьет и приползёт ОНО - ВДОХНОВЕНИЕ, дикое лохматое и вечно взбудораженное существо, взгромоздится на стопку белья и рявкнет:
- Пора, Брат! А то аленький цветочек завянет! Дерзай!