Я сотворен из книжной пыли.
Мой голос – в шелесте страниц.
Во мне – все небыли и были.
Я засыпая, падал ниц
Лицом не в бархат-снег подушки,
А на страниц нежнейший шёлк.
Я в книге, как в своей ракушке,
Замкнусь... Я долго к ней так шёл,
Чтоб в ней до йоты раствориться
И новым выйти из неё.
И не из пены – из страницы,
Где начиналось бытиё.
Я в каждой книге возродиться
Хочу, чтобы себя понять.
И духом, как свободной птицей,
Лететь и мир весь осенять.