Я устала. Просто устала. Столько трудов ушло на то, чтобы взрастить в себе Человека, и для чего? Мало тех, кому важно то, что скрывается под обложкой. Редкий читатель решит прочитать тебя после того, как бегло ознакомится с содержанием книги...
Картинки! Большинству важны картинки, ограничивающие своей чрезмерной аляпистостью и необычностью фантазию самого читающего.
Нет, право, оно того не стоит...
Писать себя своей же кровью, старательно пачкать ей прежде белые странички своей души... И ради чего? Чтобы после пылиться на старой антресоли под названием "Мир" и ждать, когда придет твоя очередь лететь в топку?
Со мной в один огонь полетят и лучшие образчики человеческой литературы и самые дешевые журнальчики, когда пробьет час...
Хорошо, если в тот момент, когда придет мой черед сгореть во всесжигающей печи, кому-то в мире станет теплее. Хотя бы на тот короткий миг, пока я горю.