Рисовать с натуры сложнее всего. Нужно уметь ловить момент, подбирать краски, определять масштаб, пропорции, перспективы и еще кучу других непонятных терминов. Тяжело, в общем. Зато такие работы часто становятся великими. Картины с натуры – самые искренние. Живые. Будь рисование (иллюстрирование, живопись – как хотите) делом всей моей жизни, я бы еще много чего могла упомянуть, и рисовала бы только так – с натуры, вживую.
Но, несмотря на огромное количество художников в родословной (аж две сестры), гороскопы, предсказания гадалок и вещие сны бабушки давней подруги дяди брата нашей кошки и всего, что давало моим родителям надежду на светлое будущее Адемы – нового Рафаэля, диагноз, поставленный врачами, был безжалостен и неизлечим: у девочки врожденная криворукость и полное отсутствие технических навыков. Смириться с ним, как ни странно, получилось всего за шесть лет – именно тогда мне в голову пришли четыре строчки, которые я гордо называла стихом.
Теперь, когда все, что у меня есть – это нелепые строчки из кривоватых буковок, когда делом всей моей жизни (ну, может, не всей, но большей части) жизни оказалось…
попытаемся правильно сформулировать
…
все равно не получится
…
Пускай будет писательство. В общем, теперь, я тоже хочу писать с натуры. Посмотрим, что из этого выйдет.
Я-то думала, что мне придется искать искусство в толпе, разглядывать, определять лучший ракурс, но все это оказалось слишком легко: на тебя, как ни посмотри, можно сразу в Третьяковку слать.
Ну вот. Ты уходишь, а я так ничего и не написала. Начинать боялась, а теперь что? Не писать же мне по памяти о том, сколько в тебе красоты – всего и не упомнишь. Найти бы тебя, только где?
В каждом случайном прохожем, в ненавистной музыке из колонок, в глупости всего происходящего? Вряд ли.
Ты возвращаешься. Мне нужно писать быстрее, слишком много остается в голове.
Ты улыбаешься так, словно
Проклятье –
Ты опять уходишь.
Люди меня отвлекают.
Что вообще происходит?
Зря я это начала.
Я пялюсь на то место, где ты был раньше, но там сидят уже совершенно другие люди. Близкие тебе, похожие на тебя чем-то, да. Но не ты. Твоя красота несравнима ни с чем.
Возвращаешься. Не буду врать, твоя улыбка не освещает весь коридор, и я не вижу звезд в твоих глазах издалека, а ближе подойти не могу.
Ты оглядываешься. Ох, почему ты так много улыбаешься? Слишком часто. Даже я так не могу. Господи, снова. Сколько движения, ничего себе. Что бы ты там ни пытался жестами показать друзьям, уверена, они тебя понимают.
Черт побери. Ты еще и смеешься. Потрясающее зрелище, хотя с озвучкой было бы куда круче.
Ловить момент оказалось тяжелее, чем я думала. Сколько же в тебе жизни?! Янеуспеваюзатобой. Я себя переоценила. Будь я художником, остановить тебя было бы проще. И все бы увидели, почему я так тобой восхищаюсь. А так – никто ничего не заметит. Разве что…
Я. Я вижу красоту в тебе, и ее невозможно описать. Могу сказать лишь одно – Ты прекрасен. Ты – каждый человек в этой школе. На этой планете. И я люблю тебя. Больше, чем ты можешь себе представить.
Сделай милость, полюби себя так же (и рисуй себя сам).