ЧЕМ БОЛЬШЕ ЛЕТ – ТЕМ ГЛУБЖЕ СНЕГ.
Года свои, как снег густой,
И с каждым годом путь трудней,
Мне возраст говорит: Минутку отдохни, постой…
А в голове вопрос: А у меня есть сколько дней?
Года как в поезде, в окне мелькают,
От скорости захватывает дух.
Детали в веренице тают,
А на перроне пусто, лишь снега пух.
Друзья сошли на прежних остановках,
У каждого различны адреса.
На стыках рельс колёса отбивают звонко,
А Кикабидзе, в динамике хрипит: «Года, года…»
Всё прошлое растаяло в тумане вязком,
Деталей нет, лишь слышны голоса.
А поезд мой, с вагонов связкой,
Несёт, несёт, мои года.
И нет решимости, преодолеть ступени,
Спуститься на пустующий перрон.
Мне кажется, кто-то блокирует двери,
«Еще не время…» - мне тихо говорит вагон.
С вагоном, явно повезло,
Не знал, что номер у него «тринадцать».
В хвосте мотало и трясло,
Но, всё же, сумел и отоспаться.
*** 03.01.2019.