Ночью был дождь. Свежо, но солнечно! Легко дышится и так не хочется не работу!..
Я не люблю опаздывать и всегда прихожу чуточку пораньше, ну где-то на пятнадцать-двадцать минут от начала рабочего времени. Но почему-то сегодня, появилось желание подольше задержаться на улице. Насладиться красотой чистого неба, полюбоваться на тоненькие серёжки берёз…
Задумавшись, стою на конечной автобуса: прогуляться пешком или ждать двадцать четвёртый?
Остановка заполнена людьми. На лавочке примостилась бабушка с большой сумкой, рядом уселись две школьницы. Не далеко от меня стоит пара: молодой мужчина с беременной спутницей. Слева – мужчина с серебром в тёмной шевелюре, а с ним маленький прехорошенький мальчонка лет пяти, одетый в модную ярко розовую курточку и шапочку с большим помпоном.
Мне всегда казалось, что розовый – только для девочек, но на вкус и цвет – товарищей нет.
Мальчонка одной рукой крепко обхватил ногу отца, в другой руке у него игрушечный пистолет. Я улыбаюсь. Конечно, когда мы маленькие – родители нам кажутся самыми сильными, самыми могущественными, способными защитить от всех бед. Как это трогательно!..
Ребёнок выглядывает из-за толстой, как бревно ноги и внимательно рассматривает стоящих на остановке. Его личико такое серьёзное, словно решает какую-то мировую задачу. Вот его взгляд остановился на беременной женщине. Пару секунд оценивающе смотрит, потом поднимает руку, прицеливается и нажимает на курок. Выстрел бесшумный. Привычного пиф-паф или бдыщ-бдыщ – не раздаётся. Ребёнок молчит и стреляет ещё раз. Никто на него не обращает внимания, но у меня, холодом обдало грудь и жаром обнесло голову. Вроде бы всего-то детская шалость, но…
Мальчик не опуская пистолет, переводит дуло в сторону сидящей старушки. Прицеливается. Нажимает на курок. У меня пересыхают губы. Лицо ребёнка больше не кажется милым. Какой странный взгляд – не детский! Наполненный злостью!..
Он выбирает следующую живую мишень – это я. Делаю шаг вперёд и не отвожу взгляда от маленьких глаз. Качаю головой, показывая своё не довольство. На всякий случай, грожу указательным пальцем. Мальчишка тут же прячется за ногу отца.
Настроение испорчено. Весеннее солнце по-прежнему приветливо светит, но не радует.
Зачем я осталась на остановке? Почему не пошла пешком, как хотела?.. Может подойти к возрастному папаше и сделать замечание? Неужели нельзя было объяснить ребёнку, что даже играючи, нельзя стрелять в людей, тем более в беременную женщину и старушку? Если не сказать сейчас, не остановить, то возможно, что через пару десятков лет, этот мальчик возьмёт в руки не игрушку!..
Но я молчу, ощущая странное бессилие…
Нет. Не могу. Лучше уйти.
Делаю несколько шагов прочь от автобусной остановки. Резко останавливаюсь. Поворачиваюсь.
Всё так же держась за отца, мальчишка смотрит мне вслед и стреляет…