И опять гуляем мы по парку.
В Гатчине привычной… Может, Пушкин.
На дорожках листья. Где-то суше,
Где-то влажные ещё. Не жарко.
Даже холодно уже. И ты пальто
Запахнула. Теребишь с кистями шарф.
Под ногами листьев звон. Так звуки арф
У оркестра не теряются. Костром
Полыхают клёны и рябины -
Скоро иней их покроет сединой…
Говоришь ты мне: хотела сына.
Всё откладывала. Плохо быть одной.
Листьев звон сухих. Порывы ветра.
Ты укрыла взгляд полями фетра.
02.01.2019
С-Пб