Я умер навсегда, не будет больше песен,
и слух твой не возрадует пронзительный мой стих.
И не встречать уже, замерзшей ветви вёсен,
поток крови в её артериях утих.
Осталась оболочка, мертвы и черны почки,
такой удел печальный судьба преподнесла.
Лишь тонкими прутками в синь неба рвутся дочки,
и где рука садовника, чтоб их в мороз спасла.
Невыносимо мука в груди сжимает сердце,
отбрасываю тенью на землю тяжкий крест.
Продрать бы душу разом, как тело водкой с перцем
и не спешить исчезнуть из этих дивных мест.
Но на развилке камень не помнит о примете,
и я в оцепененьи не решаюсь разрешить,
вопрос: куда идти, что делать мне на свете?
Назад уж не вернуться и былого не забыть.
Наверно это мой в надгробье вечный камень.
И надписи не будет, забыт любимый стих.
Я буду здесь в тиши, не зрим и безымянен.
И снявши лист, как шапку, у ветви ветер стих.
16.02.2001