Золотисто-багряно-зелёная осень,
ветра нет, и картина почти что немая;
чем сильней листопад, тем отчётливей носим
грусть в душе, мимолётность всего понимая.
Мимолётность любви, чистых мыслей, всей жизни,
мы здесь гости, да вот позабыли как будто,
слюдяные дорожки оставили слизни
на татарской стене из античного бута.
Здесь дороги мостили когорты из Рима,
здесь триеры Эллады блуждали в тумане,
эта осень явилась неслышно, но зримо,
и ещё голоса её - нас одурманят.
Одурманят, запутают всё, заморочат,
сойкой пестрою канут средь веток софоры;
мне не жалко для осени вычурных строчек,
да она и сама им даст вескую фору.
Виноградников солнечность листьев поманит,
в них подвяленых кисточек прячется много,
облака, как верблюды в крутом караване,
побредут над яйлой, им известной дорогой.
Прокричат журавли, неба своды листая,
их проводит легко мать природы – Деметра,
белых мух им вослед заторопится стая,
да растает над морем от южного ветра.
И дожди зашумят, нас об этом не спросят,
а пока, где бывали и Пушкин, и Грин,
золотисто-багряно-зелёная осень
задержалась на миг для стихов и картин…