31 декабря. Поздний вечер. Мы с подругой присматриваем подарки друзьям на Новый Год. Вернее, присматривает она. Я здесь больше для антуража. Да и друзья все её. Мои уже рассчитались со мной. Никто никому ничего не должен.
Свобода. Такое странное ощущение.
Как будто, никому и не нужен. В моём случае, пожалуй, так и есть.
Честно говоря, я и с подругой планирую расстаться. Причём в самый бой курантов. Да. Такой я хитрый пёс. Ни друзей. Ни любви. Ни жалости. Что же дальше? Не важно. Может, и ничего. И я таскаюсь за ней в предвкушении полной свободы. Наблюдаю за тем, как она щебечет над всякими безделушками:
— Гляди, какой самолётик. Артёмке понравится. Он всю жизнь мечтает на таком полетать. Представляю себе выражение его лица, — и смеётся, дурёха. Как будто ребёнку игрушку подарить собирается. Знаю я этого Артёма. Глава корпорации и отец троих детей. Вряд ли такой подарок оценит… впрочем, всем на всё плевать. Этот год пройдёт, и забудут.
Моя подружка кладёт самолёт в корзину и шагает дальше. Проводит пальцами по подоконнику, мечтательно глядя в окно. Там ёлки горят, люди мельтешат, и снежище валит, будто на небе генеральную уборку затеяли.
— Подумать только! Такой чудесный вечер чтобы… надо поторапливаться. Им всем так понравится! Вот, кстати, чудесный пистолетик. Возьму несколько. Мальчишки любят такие штучки. Ну а если что — передарят...
— Да, дорогая... — незаметно увожу её подальше из отдела игрушек.
— О-о-о! Две по цене одной! — она разглядывает бритвенные станки, — можно подарить Павлику и… Ксюхе! Она почему-то любит мужские станки. Прекрасно!
Я не выдерживаю:
— Много тебе ещё этого барахла набирать? Большинство просто будут рады, что ты пришла. У тебя столько друзей, которые ждут-не-дождутся твоего прихода.
Моя будущая бывшая хихикает в ладошку:
— Ну, прекрати увиливать от дел. Хвостик ты мой. Знаю, что тебе не терпится закончить со всем этим, но мне нравится удивлять людей. Такое у меня кредо. Мой подарок должен быть неожиданным! Бум! — она подбегает к витрине с хлопушками, — Вот! Тоже неплохо! А внутри сюрприз!
Да. У неё богатая фантазия. И если она хочет стать неожиданной, то станет. Только вот радовать людей она так и не научилась. Я с ней относительно недолго, но знаю всех этих её дружков. Им хочется чего-то обычного и повседневного. Все они боятся сюрпризов. Но я молчу. Моё дело оставаться верным псом до назначенного часа.
— Какая красивая коробка с конфетами! Придётся по вкусу маленькому Яше.
— Как ты себе это представляешь? У него же куча всяких аллергий!
— Ох! Ты бываешь такой скучный с этими своими аллегориями.
— Аллергия! У мальчика аллергия! И если...
Она останавливает меня движением худосочной ладони:
— Так! Поверь, я всё преподнесу, как нельзя лучше.
Совсем забыл, что надо молчать, послушно виляя хвостиком. Иначе всё это ещё больше затянется. Спокойно! Спокойно... вот так, славный пёс.
Мы ещё проходимся по бакалее с продуктами, где она набирает всякой ерунды вроде взбитых сливок и мороженой вишни с косточками. Даже заскакиваем в бытовую химию. Уникальное воображение.
Наконец, мы подходим к кассе. Следом за нами встаёт мужчина с грубым лицом, похожим на морду кабана. Странно, у него в руках совсем нет покупок. За спиной кассирши замечаю телевизор, там Гурченко поёт "5 минут".
Моя почти бывшая ставит корзину с подарками на ленту и суёт руку под мантию в поисках кошелька:
— О, чёрт! Похоже, забыла... Ты не одолжишь?
Касса методично пикает, пока я разглядываю облик своей подруги. Ничего в нём нет запоминающегося, кроме неестественной бледности. Остальное… всего лишь нескончаемые атрибуты, всюду её сопровождающие. И ещё игра больного воображения тех, кому достаются её подарки.
— С вас 2490 человеческих душ, — бесстрастно сообщает кассирша.
Позади уже нетерпеливо переминается мужчина со свиным лицом. Моя подруга Смерть выжидающе смотрит на меня. Говорю:
— Какие души? Мы оба знаем, что мне секунды остались до ухода. Лучше бы проводила меня по-дружески.
Смерть испытующе смотрит мне в глаза:
— Действительно хочешь, чтобы я оставила все свои подарки на ленте судьбы?
— Не вижу других вариантов…
Я приобнимаю её за плечо, и незаметно протягиваю кошелёк Смерти свинолицему. Он кивает.
Да. Такой я хитрый пёс. Уходя, забираю с собой Смерть. Побуду с ней ещё. Но помните, это не навсегда.
Под бой курантов мы выходим из магазина с надписью: "Небесные промыслы 24". Такой есть в каждом мире. Просто не всякий его найдёт.
Вокруг снуёте суетливые вы. Люди, не замечающие собственной смерти, шагающей в обнимку с уходящим годом.
Так или иначе, но она снова вернётся. Надеюсь, это случится не скоро. А пока: любите, предпринимайте и живите, как будто завтра к вам должны постучаться с «подарком».
Прощайте! Ваш Старый Год.