«Меня всегда пугали пожары. Страшное красное пламя, беспощадное съедает жизнь и сплёвывает. Глотает мечты, запивает свою усталость вашими слезами, чтобы возродиться вновь. Пожар уничтожает даже больше, чем просто вещи или предметы — он способен на настоящее убийство… Всё горит! Книги, платья, не застеленная постель, брошенные на пол листы бумаги и письма. Пылает шкаф со всеми его секретами. И где-то среди треска и шума стучит чьё-то сердце. В последний раз.
Взгляни на эту беспощадную физиономию стихии! Такая коварная, улыбается без стыда тебе прямо в лицо. А ты окутан ужасом, готов ко всему, но понимаешь, что ничего больше не будет. Человек и нечто. Огонь танцует около тебя, а ты кружишься в его плене-кольце и кричишь… Взгляни, услышь! Беги, беги! Не спрашивай! Белые стены становятся чёрными с каждой секундой. Твоё лицо, раскалённое, в испуге. Так беги, беги же!
Вот и рассвет. Ты лежишь в обломках настоящего и любовно смотришь на первые солнечные лучи. Стихия пожалела тебя, увидев искажённое рыданиями лицо. Твоё лицо… Оно не выглядит прежним. В нём навсегда отпечатался страх и прошлая ночь. Я помню, кто-то однажды спросил у тебя: «Что такое с вами случилось? Почему вы ведёте себя так неспокойно? » Ты ничего не ответил, и незнакомец просто встал со своего места и вышел на улицу. Я всё знаю. Ты боишься снова встретиться с ним, боишься, что он не захочет пощадить тебя. Знаешь, как мне жаль? Всё твоё сгорело, кроме меня. Я всё ещё здесь и каждый день смотрю на тебя, правда. Эта маска скорби на лице… Сними её, живи! Только вспомни, сколько часов ты проводил в мастерской за созданием своих собственных стихий! Помни, огонь боится тех, кто в своём уме, кто сам страшен из-за своей силы духа. Тьма не страшна, и жить не страшно. Видишь эти капли дождя? Это я плачу, когда ты сдаёшься, ложась на руки прошлому. Не позволь этому убаюкать тебя! И просто помни меня, даже когда всё пропало в пожаре. Воспоминания не сгорают…»
— Здесь письмо обрывается, — сказал бледный молодой человек. Он всхлипывал, утирал слезы и старался сделать сосредоточенное лицо.
— Да, печально. Успокойтесь, пожалуйста.
— Найдите их… Прошу, я должен дочитать её послание!
— Мы не занимаемся поиском утерянных слов. Очень жаль, но вы не отчаивайтесь! — мужчина, сидящий за столом, одобрительно посмотрел на посетителя. До его прихода кабинет был словно пустой. Молодой человек принёс за собой тревогу, и она поселилась рядом, в этих стенах.
— Неужели вы ничего не понимаете?! — воскликнул незнакомец, и слёзы градом хлынули из его глаз. — Ведь это письмо… С ТОГО СВЕТА!
— В такое я не верю. Уважаемый, где вы нашли эту записку?
— Вчера…, — начал посетитель, покашливая, — У с-с-себя… под подушкой. — Теперь он заикался.
— Да вы успокойтесь, успокойтесь.
— Да… Я почти уснул, как вдруг почувствовал хруст бумаги под головой. Поднялся с постели, включил лампу и перевернул подушку. Оно лежало там, слегка помятое, но свежее. Клянусь, я не сумасшедший!
— Вы не сумасшедший. Продолжайте.
— Дочитав его, я вскрикнул. Понимаете, она погибла ночью, с двадцать седьмого на двадцать восьмое июня прошлого года. Мы жили вместе. Я не знал, что случилось… Она закричала… Я помчался в её комнату, а она пылала! Её не было, просто не было! Потом пожар окружил меня. Дальше вы знаете…
— Вы уверены, что это писала ваша возлюбленная? Может быть, кто-то просто разыграл вас. Общаетесь с кем-нибудь, скажем, подозрительным?
— Нет! Её почерк я всегда узнаю. Да и кто стал бы так ужасно шутить? Только сумасшедший. Но я не…
— Не сумасшедший. Знаю, верю.
— Вас совсем не удивляет всё это?— молодой человек перешёл на крик. — По-вашему, нет ничего сверхъестественного в получении весточек от покойников?!
— А вдруг она не умерла? Вы даже не видели происходящее.
— Только прочтите, — он указал на слова в таинственном письме. — «Видишь эти капли дождя? Это я плачу, когда вижу…».
— Женщины любят метафоры и драмы. Хотите знать, что меня удивляет? Стиль написания. Уже никто не выражается так в простом письме…
— Это не простое письмо! – закричал молодой человек.
— Хорошо-хорошо, раз вы считаете…
— Да!
Молодой человек замолчал. Детектив всё ещё сидел за своим столом. Тревога накалялась, отчего в кабинете вдруг стало душно.
— Не против, если я открою окно? — спросил детектив равнодушным тоном, какой сохранял всегда.
Бледный посетитель кивнул.
— Всё будет хорошо, — сказал детектив.
Он дёрнул за хрупкую оконную ручку, чтобы холодный воздух выпроводил тревогу из комнаты. Детектив прислушивался к тому, как эта тревога рассеивалась. Словно вежливый гость, она уступила своё место тишине.
— Спасибо, что выслушали, — молодой человек протянул детективу записку.
Мужчина принял листок без улыбки, сохраняя абсолютное спокойствие и не выражая никаких эмоций.
— До свидания, — бросил он вслед уходящему посетителю.
«Ненавижу эту работу. Придётся искать потерянные чёрт знает где слова, в чёрт знает каких местах. Такие люди, как он, долго не дают покоя. А всё потому, что параноики, невротики и психопаты видят абсурд и верят в него. Зачем я связал себя со всем этим миром? Мне нравится, когда они говорят «уважаемый сыщик», пожалуй, этот момент лучше, чем вся моя работа. А потом они шлют мне свои кисло-сладкие улыбки благодарности и оставляют кучи записок с адресами. Подобные «бонусы» сводят меня с ума. Тысячи имён, фамилий, лиц, теней оставляют свои следы ежедневно на этом несчастном паркете. Может быть, однажды я смогу прекратить хаос, а люди задумаются, стоит ли поручать незнакомцу свои тайны? Времена настоящих детективов прошли, по крайней мере, для меня. Сейчас приходится искать слова, сумочки, пьяных мужей и идиотов. Что же ты жалуешься? Вперёд, ищи!» — подумал он про себя и закрыл окно.