Пушкин погиб от пули,
На двадцать первой дуэли.
И плакали, и качались
В лесу заснеженном ели.
Лермонтов – в Пятигорске,
Взыграла кровь молодая,
А может, остался б в Тарханах,
И участь была бы другая.
Есенин свел счеты с жизнью
В гостинице Англетер,
Красавец, герой и повеса,
Но тридцать его стал предел.
За что же судьба так жестока,
И кто управлял их талантом?
Ведь каждый из них был эпохой
И в литературе – гигантом.
И где был их ангел-хранитель
В тот гибельный час, в ту минутку?
Зачем отвернулся, отвлекся,
А демон сыграл злую шутку.
Перечислять можно долго
Прославленные таланты,
Цветаева, Маяковский –
Пуля, петля, эмигранты.
Наверное, не выдержав боли
За матушку Русь, за страну,
Ушли в небеса, нам оставив,
Надорванную струну!