Холодное утро. Душевая. Махровое полотенце, обвязанное вокруг пышной талии, то и дело спадало. Кто-то в зеркале, обрюзгший, с двойным подбородком, весело подмигнул мне и начал чистить зубы. К сожалению, это был я. От вчерашнего возлияния, и без того, по свинячьи, красные глаза, смотрелись отвратительнее прежнего. Во мне ещё бунтовал некогда стройный, пусть не Апполон, но подтянутый человек. Как бунтовал… Делал ироничные замечания, вроде тех, что описаны выше, но тут же замолкал, как только желудок начинал громогласно урчать, требую новую порцию калорий.
-Прости Юра, мы всё просрали…
Восторженно хрюкнул пузан в зеркале, цитируя фразочку из сети, наглаживая живот.
- Евгений Степаныч, да Вы не отразимый мужчина, в расцвете сил! А это, случайно не Вы, чемпион офиса по количеству набранных килограммов за квартал?! Сколько шарма и харизмы, о которой другим только мечтать! Ну, ты, бледный родственник, что замолк?
Не Апполон молчал. После антирекорда, за который наградой был месячный абонемент в пиццерию дочернего предприятия, говорить об обратном было трудно и не хотелось вовсе. Близилось время плотного завтрака, после которого стоило бы поспешить на работу, но боди-позитив ударивший в голову, заставил открыть ноутбук и посмотреть количество сообщений на сайте знакомств. Ноль сообщений, семь просмотров. Тяжело хрюкнув, побрёл на кухню, рассуждая о не справедливости мира и слепоте очага хранящих. Хотелось найти женщину. Пусть не самую красивую, но почти стройную, с хорошими манерами (иначе как водить на корпоративы), не глупую, образованную, мечтающую прыгнуть в уют семейного гнездышка тесной, однокомнатной хрущевки, на окраине города. Но, счастье проходило мимо. Тяжело быть душой, дружной корпоративной команды, когда эта вот душа, у тебя не на месте, не на месте, от катастрофической нехватки ласки и внимания. И так грустно стало вдруг, что и не заметил, как вместо привычных пяти яиц, на скороводе жарилось семь, а в микроволновке грелось на одну сосиску больше.
После завтрака, настроение всегда поднималось. Хотелось жить, продолжая повизгивать смехом в перекурах, рассказывая смешные истории из сети, которые по праву переживал лично, читая автора. Часть из них, выдавалась за свои случаи и стыдно не было нисколько.
Зазвонил мобильник в прихожей, у зеркала. На экране высветилось «Макфа». Макфа была проституткой. Высокой и худющей, что и стало основанием для прозвища. Вернее, не проституткой, а индивидуалкой, что почти приравнивалось к самозанятости, а то и вообще, к предпринимательской деятельности.
-Пусик, ты помнишь, мы сегодня вечером у тебя…
-Помню, моя спагетинка с тефтельками, помню…
У Макфы, были только постоянные клиенты, из числа офисных, толстеньких жопосидов, что делало её работу не обременительной. Она не блистала красотой и умом, но хватку имела, в отличии от своего контингента.
-А давай, это, поженимся…
Голос выдавал нервную дрожь, наигранный веселящий хрюк не спас ситуацию, женщина молчала.
-Макфа, ты там?
-Тут. Ты вчера мне полночи названивал поэтому? Ты же знаешь, после полуночи я не принимаю.
-Ну, так, что? Ты слышала, что я спросил?
Евгений Степаныч, не отличался импульсивностью, но его бухгалтерский ум рассчитал: дешевле её прокормить и одевать, нежели платить раз в неделю за короткую встречу. Да и вообще, они всё про друг друга знают.
-Пусик, я не могу выйти за тебя, ты хороший и весёлый, но это просто работа. Вечером приходить?
-Приходи.
Обрюзгший, с двойным подбородком, кто-то стоял в коридоре перед зеркалом. Вся печаль офисных, толстеньких, жопосидов читалась в глазах. К сожалению, это был я. Не Апполон, ржал. Мне кажется, даже соседи слышали этот демонический хохот, который разносился из моего сознания, предлагая на вечер заказать эклеров.