Время такое привычное, вроде:
медленно тянется – быстро уходит.
Только что было его завались,
смотришь, и нет его:
кончилась жизнь.
Кончилась,
по существу, не начавшись:
только что в колыбели качали,
смотришь,
ногами вперёд понесли;
бросили каждый по горстке земли…
Холмик, как грядка,
и много цветов.
Реплика чья-то: «И этот готов…» –
дальше не слышно…
затихли шаги.
Люди, как люди:
друзья и враги,
жёны, любовницы, просто чужие…
Плиты, кресты – всё пространство обжили.
Чаще попарно
в отдельных оградах –
в этих кладбищенских куцых квадратах –
камни с портретами и именами
тех, кто до нас или вместе с нами,
нЕ жили более
нежели жили…
Все только прочерк меж дат заслужили.
21.12.2018