Попса стреляет рифмами из лука,
Но я сижу и сладенько зеваю
От музыки на трёх аккордах скуки.
Со свистом мимо стрелы пролетают…
К словам навеки вашим я глухой.
И даже лапки не пущу во пляс:
Останусь верен вкусам – сам собой,
Ведь я жемчужина средь гальки масс.
Не опущусь до ритмов первобытных,
Крутите шлягер старый целый час.
На мне шапо инверсии магнитной –
Mp-3 Player с классикой и роком.
Бетховен для затягиванья ран,
А Хэлфорда раскаленные строки
Помогут выбраться из волчьих ям,
Что преграждают кольями дорогу,
Которым на пути к мечте не место,
Покрытому углями цвета лавы.
Путь из ступенек тысяч к Эвересту,
Где на вершине призрачный флаг славы.
Мою судьбу нельзя сравнить с чьей либо,
Ведь я пошёл по тропам непротоптанным,
Сквозь топи, камыши, чем сделал выбор,
Дабы обзавестись манерой собственной.
Изобрету особый свежий жанр,
Пройдя болота, путь высокогорный,
Не попаду возможно на экран…
Воздвигну памятник нерукотворный.