В оцепленье серых зданий
нет пространства прежней прыти.
Нет желаний.
Нет событий.
Дни поблёкли в одноцветье.
В чём причина? В многолетье.
В том, что биться сердцу тяжко.
Многославная баклажка,
та, что некогда компании
создавала состояние
и приятельства и силы,
волшебства не воскресила.
Опустевшая спросила:
Для всего, на что был годен,
ты, при нынешней погоде,
пусть немножко, но угоден?
И форматная бумажка,
оглянувшись на чернила,
сочинить стих осенила.
Я решил строкой прыгучей
вспомнить о поре кипучей
в давней бытности печальца.
Многих строек постояльца.
И, в немалом, не статиста.
Жизнь, порой была терниста.
Не стыдна всё ж, поступь лет.
Сей сонет и есть ответ,
годен старый, или нет
на одно из прежних дел?
Знаю, близок мой предел.
Но судьбу, за свой удел
не кляну и не виню.
Тяготить собой родню
мне перечит гонор мой.
Доживать в тиши немой
не завидно. Справлюсь всё ж.
Что посеешь, то пожнёшь.
* * *