В порядке подготовки к юбилею некого
самовлюбленного стихотворца
В маразм впадая от любви к себе,
И от стихов своих частично млея,
Перед женой победно блея,
Вещал: Я изменял тебе…
Но, я велик!... Хотя не всем известно
Что труден был мой путь... во мгле…
Читать мои стихи совсем не интересно
Но след нетленный я оставил на земле…
Лесов погублено немало на планете
Чтоб бред был воплощен в томах
Но не читают, гады… даже в туалете
Пусть свет погаснет в проклятых домах…
Не понят я никем… сижу в печали…
Никто не хочет дать на юбилей «мильон»…
Вчера опять чиновники молчали,
Отказываясь строить павильон…
А павильон мне к юбилею нужен!
Чтобы читать стихи измученной толпе
(Пред юбилеем я стихами перегружен)
И бюст поставить самому себе…
Нет, не дождетесь – не умру я!
Готовьте деньги, подлецы!
Грядет не юбилей, а эпопея!
Уже готовятся льстецы…
Жена уж написала пламенные речи
О том, как славен я… и как велик!
Я тренируюсь... расправляя плечи
Чтоб каждый ведал, как я многолик…