Как-то муза мне сказала:
-Ты в поэзии медведь.
А душа еще не знала,
как ей жить, когда б не петь.
Сколько можно бред и стоны
на бумажку изливать.
Ведь таких стихов уж тонны,
лучше! -некуда девать.
Соглашусь: увы я болен
лихорадкой в рифме слов,
ведь душою вечно волен,
и свободен в мире снов.
Там мой мир, безумно дивный,
безопасный и цветной.
Ну а здесь я призрак мнимый,
телом временно живой.
А уйти? Ужель посмею?
Что оставлю от себя?
Оттого свой стих лелею,
что живу, еще любя.
20\05\2004