Я поутру на кухне борщ варила,
свет ясный томно лился из окна,
зима пушистый, рыхлый снег стелила,
и в зябкой дреме ежились дома.
Волшебной сказкой выглядело утро,
Звучало нежной музыкой без слов.
В кастрюле, между тем, кипели шустро
капуста, свекла, рыжая морковь.
Но мне готовка не казалась скучной,
пейзаж белел, чаруя новизной,
в душе цвело восторженное чувство
рожденное холодной красотой.
262