начало: http://www.proza.ru/2018/12/24/1272
Раннее утро - дождь... Да нет же, нет: это не дождь, это слёзы, слёзы Стефочки. И вновь нежный, поющий голос мамы, как наваждение, как... - Но мамы нет, только милые сёстры и брат. Брат инвалид, по этой причине он не на фронте, но ещё неизвестно, что лучше.
Стефа, Стефочка - детства больше нет... Да и было ли? Есть неизвестно откуда пришедшая война, есть дождливое утро и есть постоянное, непреодолимое чувство голода.
Над оврагом парит улыбаясь вальяжное солнце,
этот солнечный день для тебя, для меня и для всех,
излучая тепло, светлый лучик достанет до донца,
жаль, что фронт грозовой состоит из фатальных помех.
Каблуком сапога растоптать полевые ромашки,
наблюдая в прицел, изучать умирающий мир...
У последней черты, человек, ты всего лишь букашка,
твой воинственный клич, как ни глупо, тревожит эфир.
Вставать... надо вставать и идти на улицу, возможно удастся раздобыть еды... Почему сегодня так много немцев?
Какой-то пьяный полицай, из числа расквартированных в селе бандеровцев, с торчащей из бокового кармана форменного кителя недопитой бутылкой, прямо посреди улицы справляет нужду, громко выкрикивая непристойные слова. Выбежавший из хаты, стоящей прямо у дороги, немец наотмашь двинул полицаю прикладом прямо в лицо. Последний, взвыв от боли, матюкаясь сползает в придорожную канаву...
Продолжение следует. http://www.proza.ru/2018/12/27/581