- Мама! За той остановкой, где ты ждёшь обычно автобус во Дворце спорта две ярмарки. Внизу продают меха. А вверху индийские платки и духи. Каких только нет.
Я вчера ходила. Завтра последний день, - звонкий голос по телефону.
- Интересно. Надо посмотреть.
И вот я там, на втором этаже.
Прошла по длинному ряду выставленных заморских товаров.
Это была другая культура. Два индуса в обычной европейской одежде разговаривали на своём языке. Что они говорили?
Возможно, о том, что мало заработали. Посетителей было немного.
Звучала индийская мелодия,
И во мне что- то дрогнуло.
О, эти индийские танцы! Кажется, что сейчас увидишь и факира, сидящего в позе лотоса.
Всегда любила эти наивные, смешные и печальные фильмы с участием Радж Капура.
Там никогда не целовались, а только целомудренно танцевали возле девушки.
Брояга я. Никто нигде не ждёт меня. А бара я.
Слова этой песни и её мелодия связаны с кинотеатром «Победа» на углу улицы Орджоникидзе» в Перми, куда мы проходили с замиранием детского сердца, как во Дворец Чудес за двадцать копеек.
На меня накатилась волна особых восточных ароматов.
Ярким разноцветным туманом плыли газовые платки, шарфы и сари.
А я шла и только краешком глаз замечала плетёных из трав или прутиков коричневых, покрытых лаком индийских слоников.
- Не останавливайся, - убеждала я себя.
Ты уже купила подарки своим внукам, ты уже довязываешь носки детям.
Разве это не знаки внимания?
В детстве у кого-то видела на комоде белых фарфоровых слоников Они, якобы, приносили счастье. Слоники уменьшались в размере, следуя друг за другом по счёту.
А дальше на глаза мне попались коробочки с восточными сладостями, потом бутылочки с ароматами различных масел.
Одна из покупательниц подошла к прилавку и открыла при мне бутылочку. На нас пахнуло густым запахом чего-то необычного и далёкого, словно вылетел маленький джин. И сразу стало понятно, что я бы никогда не купила эту бутылочку.
Мы, северные люди, привыкли к сдержанным полутонам в красках и еле уловимым ароматам, таким как запах сирени или кипрея.
Но красный цвет для меня особый.
Я до сих пор не могу пройти мимо малявинских юбок и сарафанов. Красный цвет магически притягивает меня всегда.
И я, не спеша, но решительно под ритмы индийских инструментов стала двигаться к выходу.
Краем глаза увидела индийские украшения, но не остановилась.
Люблю наши уральские камни: малахит, сердолик, загадочный лунный камень. Одно время покупала серьги в художественном салоне, когда жила в Череповце.
Я сначала стояла и разглядывала их.
Продавщица сказала, что камень должен позвать.
Один из продавцов направился ко мне со словами приветствия, но я опустила глаза и слегка кивнула ему в знак благодарности.
- Не смотри, не смотри ему в глаза! Ты поддашься его чарам. А глаза у них глубокие, тёмные, как бездонные колодцы, и завлекут тебя купить что - нибудь. А это тебе надо? Нет, ты ведь не в лесной избе живёшь, а в городе.
А им бы только продать. У тебя всё есть. Берестяная шкатулка, сделанная и расписанная дочкой ещё в школьные годы. В ней и аметистовые серёжки, стилизованные под восточные мотивы, и камушки янтаря, и финифть твоя любимая. Это не камешки, а технология старинная.., - убеждала я себя.
Нет, я только вдохнула аромат незнакомой культуры и вышла в морозный белоснежный декабрьский день на холодную остановку.
И почему-то всплыли такие слова из памяти.
Что они означали для меня и когда зацепились?
Запах сандала.
Да, я словно вдохнула таинственный и тревожный запах сандала.
А что такое сандал?
Обо всем можно узнать, не путешествуя.
И я прочитала, что сандал
« …знаменит своей древесиной, дающей древесный, смолистый, насыщенный аромат, с туманно-мускусным оттенком. Аромат сандала не сильный, не кричащий, без резких нот, но очень стойкий. Ему практически нет аналога в природе. Это классический, эротический, дорогой аромат. В Индии все самое
красивое, дорогое, лучшее называют словом «чанда», то есть «сандал».
А ещё я вспомнила имя индийского поэта Рабиндраната Тагора.
И на новой ступени своей жизни, когда каждое слово, каждое явление или событие оставляет особый след, особую печальную память, я прочитала его стихи.
…Ухожу в темноту, по размокшей дороге бредя, И в крови моей слышится долгая песня дождя. Сладкий запах жасмина порывистый ветер принес. Запах дерева малоти, запах девических кос; В косах милой цветы эти пахли вот так же, точь-в-точь. Но душа говорит: невозможное не превозмочь.
Погруженный в раздумье, куда-то бреду наугад. На дороге моей чей-то дом. Вижу: окна горят. Слышу звуки ситара, мелодию песни простой, Это песня моя, орошенная теплой слезой, Это слава моя, это грусть, отошедшая прочь. Но душа говорит: невозможное не превозмочь.
фото автора