Умер Колька. Дико осознавать, но это так. Вот он лежит в красном гробу с умиротворенным лицом и скрещенными на груди руками. Друг детства…Почему? Почему судьба бывает несправедливой к хорошим людям?
Колька очень, очень хороший человек. Был… Почему был? Пока я живу, пока дышу, он – в моей памяти. Колька умер нелепо. Если смерть вообще бывает «лепой»…Умер от кровоизлияния в мозг. Последние дни он вливал в себя спиртное лошадиными дозами. «Я хочу сдохнуть»,- говорил Колька.
Нас призывали в Армию в одно время. Я служил в Союзе, Колька- в Афгане.
- Тяжело было, Колька?- спрашивал я у него после дембеля.
Он отмалчивался. Как-то в один из майских праздников, после обильного застолья его душа немного отмякла.
- Знаешь, Серега, там, в Афгане, остались у меня три друга. Настоящих, проверенных…Я лежал с легким ранением на госпитальной койке, когда пришла весть о их гибели. Жили они, Серега, как люди, смерть приняли как герои…
На ряду с тяжелой вестью узнал я другую ужасную и гнусную. После гибели ребят, над их трупами надругались душманы. Выкололи глаза, отрезали уши, гениталии…Эх, Серега…До службы я был простым сельским парнем. Дальнейшая жизнь представлялась ясной, безоблачной… В Афгане я стал другим. Понимаешь? Душа ожесточилась... Однажды моему отделению подфартило пленить двоих душманов. Привязываем их к БМП, набрасываем на шеи веревки и, разделясь поровну, тянем, тянем…Когда брызжет кровь и головы катятся по земле, у меня- вздох облегчения. Много всего было…Ты меня не расспрашивай.
Я понимал, что Колькина психика неизлечимо больна.
Истерично рыдает Колькина мать.
Берем гроб, подносим к автомобилю, ставим в кузов. Процессия трогается. Младший Колькин братишка несет алую подушечку. Сверкают на ней две медали и орден Красной Звезды.
А я и не знал, что Ты- орденоносец, Колька…
Три горсти земли. Три поминальные стопки. Спи спокойно, Колька. А я пойду…Быть может сгожусь на что-нибудь в этой сумасшедшей жизни…
1987год