Унылая пора…
А.С. Пушкин
Падают листья. Стынет залив.
Словно длинноты в скучном рассказе,
волн утомлённых речитатив
однообразен.
Осень. Пора поменять гардероб.
Надо – а это уже на засыпку! –
быть оптимистом, блин, чокнутым, чтоб
эта пора вызывала улыбку.
Падают листья. Цены растут.
Деньги, как листья! Их меньше и меньше.
Стынет залив, обнажён и продут.
Стынут глаза озабоченных женщин.
Осень. Пора полоумных дождей.
Значит, пора, что вполне очевидно,
вновь привыкать к монотонности дней,
серых деньков, за которые стыдно.
Выйдешь ли к морю – морось, печаль.
К лесу пойдёшь – та же морось, тоскливо.
Крик журавлей, улетающих вдаль,
крик сиротливый.
Осень. Пора подбивать барыши.
Мягко мело, да замешано круто.
Это пора обнажённой души
насмерть инфляции ветром продутой.
Эта пора быть другой не смогла.
Я ль виноват в невесёлости строчек?
С гор опускается серая мгла.
Дни всё короче…