Иногда они возвращаются. Нет, я сейчас не о мистических злых духах, описанных Стивеном Кингом, а о реальных — с руками, ногами, у кого-то, возможно, с рогами — живых возвращенцах, которые внезапно поняли, что жизни им нет без тех, через кого так смело перешагнули в прошлом...
Иногда они возвращаются. Одни сразу падают в ноги, прося о снисхождении. Вторые возвращаются в статусе тайно подглядывающих за твоей новой жизнью в сетях Интернета. А третьи своё возвращение превращают в фарс: начинают морально опускаться, жрать декалитрами алкоголь и плакаться родственникам/друзьям, в надежде через них донести тебе информацию, как ему одному плохо. Такие вот возвращенцы-извращенцы. Те самые, кто стальным голосом оглашал приговор, что больше видеть тебя не хочет, что не нужна и чтобы шла на все четыре стороны. Те самые, кто бил в спину мерзким предательством, отворачивался, отталкивал. Те самые, кто усмехался, что не проживёшь и дня без его поддержки, кто злобно шипел, что ты никто и звать тебя никак... Те самые.
Иногда они возвращаются. Поднимают белые флаги, просят понять и простить... Стальной голос сменяется на заискивающий лепет о том, что, оказывается, это он — никто и звать его никак без тебя, о том, как безбожно скучал и как сильно ты ему нужна. Резко вспоминают, какая ты на самом деле хорошая, лучше всех... бла-бла-бла... Как пёс с поджатым хвостом, который пятью минутами ранее выпячивал грудь, громко тявкая. И вот он вернулся, весь такой измученный (без тебя), израненный (будто побывал в боях за взятие Бастилии), жалкий, ободранный, обглоданный... Вернулся, понимая, что просрал своё счастье, которое не умел ценить, не хотел беречь, топтал, предавал, рвал. Вернулся с надеждой, что всё будет, как прежде. А будет ли?
Иногда они возвращаются...