Лживой правда в газетах была,
там хвали наш строй развитой.
Громкий голос,надрыв с хрипатой,
Пел Высоцкий о тёмных делах.
Не всё могли расслышать точно
На перезаписи случайной и плохой,
Но слушали гоняли днём и ночью
На кухнях и в компаниях в пивной.
Под его песни ездили в колхозы
На помидоры яблоки картошку.
Он пел честнее лживой прозы.
Лож отступала понемножку,
Что власть партийную бесило,
Но чем Высоцкого сильнее запрещали,
Тем больше его слава находила.
Таганка всех желавших не вмещала
Услышать его голос будто крик,
Мы сутки за билетами стояли,
Достать не получалось напрямик.
Потом у спекулянтов покупали.
Но тот был счастлив кто проник
На Гамлета его иль Пугачёва,
Переживая единенье с ним .
И не было в стране другого,
Кто мог его в спектаклях заменить
Ещё он успевал играть в кино,
И съездить вокруг света , за границу
После недолгих встреч с женой,
Ему с ней не терпелось созвониться.
Любил писал, играл, недосыпал.
Прервать не в силах бросить гонку,
Он надрывался,умирал и оживал,
Увы всего лишь не надолго.
И в мраморе с гитарой встал.
Стал чёрный траур неуместен.
Не об этом в песнях он писал.
Однажды став звездой небесной.