Вновь лоза виноградная силой играет и соком
и от вида её стало чище и легче душе,
и опять захотелось о вечном писать, о высоком,
потому что о них не писать невозможно уже.
Потому что при всей несуразности нашего быта,
светит нечто всегда и волнует, как рыбу блесна:
эта мысль не нова и порядком затёрта, избита,
но куда её денешь, когда за окошком весна.
Потому нас и дурят на выборах ловко пройдохи,
обещая Эдем, где тюрьмы избежим и сумы;
за плечами такие руины прошедшей эпохи,
что в грядущее верить ну просто обязаны мы.
Всё! О грустном – ни звука! Недаром и силой, и соком
вновь играет лоза и, как замки, плывут облака,
и словами простыми сама говорит о высоком,
новым, радуясь ритмам, уже без печали, строка.
Как люблю я сидеть под цветущей черешней в апреле
и серьёзно гадать, что подвигнуло душу на стих:
песни ранних скворцов звонче песен февральских капелей,
всё же тема одна – о высоком и вечном! – у них.