Cтихи свои достану из стола –
И подарю им жизнь, отправив в книгу.
Их мне когда-то Муза принесла,
Чтобы доселе сохранил интригу.
А нужно ли слог мертвый оживлять,
И доставлять читателю заботу?
О, кто бы мне помог себя понять,
Хотя б чуть-чуть, на толику, на йоту.
Чтоб насладиться творческим трудом
И прикоснуться к тонкому искусству,
И всей округе прокричать потом,
Что я – поэт. Во мне бушуют чувства!
И пусть меня осудит весь народ –
Я буду знать, что я творец ничтожный –
И будет никому не нужен плод,
Хотя был путь тяжёл и очень сложный.
Стихи свои не выну из стола,
Пускай себе лежат в тиши, не в книге –
Ещё не время - не пришла пора.
И пусть пылятся в ящиках интриги.