Какая осень за окном, что жёлтое цветенье,
Когда опавший лист ещё в прожилках весь,
Когда на веточке ещё висит, цепляясь,
Будто в последний раз сквозь сито,
Он смотрит на тебя, и посылает поцелуи нежно,
И говорит, жди зиму, вот сейчас придёт она,
Лишь только я на землю лягу,
Сменив покров из жёлтого на белизну,
Чьё белое сиянье звёзд, раскрасит снегом
Те облака, что пухом принакрыв деревья,
Где только что, словно, мои года,
Висел тот лист, что назван был осенним.
И вот он лист, прикрытый снегом,
Что осень только что была,
Когда пришла зима, сменив покров на белый,
И лист в прожилках весь
Из жёлтого стал полностью седым.
Его прожилки поседели,
Словно виски на человеческом лице,
То признак не старения, а ещё одной зимы,
Что наступила после осени и лета.
А будет день, когда придёт весна,
И бело-жёлтый лист вновь позеленеет,
Будто оттает осень и зима в душе.
Украсив седину в висках простым цветением,
Не означающим вовсе нашу смерть,
А новое видение, той красоты, что названа была,
Природным просыпаньем, и тем касаньем,
Что каждый раз по -новому звучит,
Про жёлтый лист, что стал вдруг белым,
Потом расцвёл, словно бы зима в весне,
И летним зноем принакрывшись,
Утоп в реке, из зазвеневших вдруг капелей.
Вот так и жизнь, что жёлтый лист,
Когда звенит, когда вдруг плачет,
Когда заливисто кричит, что снова плачет,
На самом деле хохоча,
И ты не знаешь, где найдёшь, где потеряешь,
Из-за переменчивости твоей судьбы.
Как смена красок, что позволяет мечтать о том,
Что не нашёл, и не теряя, снова ищешь,
Сорвав листок с коры дубовой, решив,
Что это просто лист из книжки жизни,
Из той, что писана твоей рукой.
Но тут сменилось время года,
И тут же листик канул в тишине,
Смешавшись с ручейком, что радостно сбегал капелью,
Что затерялся в вышине, где перелесок
Опять расцвёл осеннею листвой в твоей душе,
Прикрыв седые горки, жёлтой краской,
Вновь наступившей осени в зиме.
Что жёлтое цветенье, что смотрит нежно, и в душе,
Не проклиная зиму, но обещает вечное блаженство
На той земле, где вновь зима сменила осень,
А за весной придёт закат, закат ещё одной твоей прожилки,
Что сединой так и застыла, словно в камне, на твоём виске,
Листом осенним, тем, что сорван был по осени в печали,
С коры дубовой, а ты думал, что то был лист,
Что вырвал ты из жизни, и нет возврата к новому осеннему листу.
20.12.2018 г.
Марина Леванте