Как к мёду к слову липнет слово
к строке - строка.
И будет ритм всему основой -
наверняка!
Хоть бабий ум, как коромысло
неровен, крив,
Но вьётся роем горстка мыслей,
как коллектив.
В нём нахожу своё спасенье
и свой покой.
За каждый слог, за предложенье -
стою горой.
Не многоточье - запятую
поставлю я.
Не дам пропасть трудам впустую -
спасу альянс.
Как бусы - буквы нанизаю,
слова свяжу,
а что получится - не знаю!
предположу...
И мыслям, словно пчёлам - тесно
перед летком,
где каждая - горой за место -
почти "содом!"...
А ночь, как пять минут промчалась,
грядёт рассвет.
Я с "пчёлами" перестаралась -
держу ответ!