Я пил с Довлатовым и Бродским,
Курил сигары.
Поэзия, как иммиграция,
Казалась мне беды началом.
Лопался пульс подтяжками от брюк,
Отечественных марок.
Я изобрёл Луну, я покорил Луну,
Я ходил по ней руками.
Прозябать таланту нелегко,
Он мёрзнет в северных широтах.
Мне б только выгрести дерьмо,
А дальше я всё знаю.